Цитаты на тему «птицы»

А жизнь прошла… Как будто птица
о белоснежных двух крылах,
чтобы вовек не возвратиться,
вдруг растворяется впотьмах…

карандашами рисовали черных птичек
друг другу на остуженных запястьях.
сквозь безразличие и шепот электричек
с тобою посылали их за счастьем.
тогда казались тоненькой строкою
обрезки сотен тысяч душных миль.
казалось, что вдвоём в покое.
увы... там ветер насквозь долбит в киль.
мы перелистывали чистые страницы,
дышали полу-нашим кислородом,
мечтая стать такими же, как птицы.
нас рвёт на части. лишь бы на свободу.
атласным шлейфом по остывшему запястью...
о чем мы думали, когда нарисовали
того, кто смог бы полететь за счастьем?
увы, не думали, а каторжно мечтали.
карандашами рисовали черных птичек,
которым врятли уже что-нибудь поможет.
друг друга видели в ряду своих привычек.
нет ничего... хотя еще, быть может
на шелковых пространствах твоей кожи
увековечить мнимую свободу.
вы с отраженьем вовсе не похожи,
мы дышим полу-нашим кислородом.
ты знаешь... как иголками под ногти
пустой расклад любимых многоточий.
и ты опять читаешь через строчку.
открой глаза. ресницы к векам скотчем.
твой голос насквозь стены из бетона,
летят полурасстреленные птицы.
они уснут и больше не проснутся,
пускай тогда начало им приснится:
иголки грифелей, запачканные руки,
сухая стружка неотточенных пробелов,
предупредительные клювом в окна стуки,
карандашом по коже черно-белым.
мы ждали сутки, двое, трое...
но, к сожаленью, так и не дождались
тех сотен тысяч миль покоя.
прости, что больше не повиновались.
карандашами рисовали черных птичек:
для нас с тобою мнимую свободу.
всё, что осталось — сотни мокрых спичек,
сгоревших в полу-нашем кислороде.

Но мир вокруг оставался непоколебимо спокойным: мелкие волны ритмично накатывались на берег и отступали, за спиной шуршали огромные перистые листья пальм, чайки добавляли к этой мелодии свои более высокие нотки, а откуда-то из леса доносились приглушенные позывы «угык-угык» еще неизвестной ей птицы.

— А знаешь, чем птички на людей похожи?
— Чем?
— Слетаются туда, где корм.

Над просторами полей -
Ничем к земле не привязан -
Жаворонок звенит.

На любого журавля найдётся мальчуган с рогаткой,
Так что лучше птичку всё-таки в руках.

Ах, вы птица?ещё та, но жаль,?что я не орнитолог.

Чем уток и зверей стрелять — стреляйте лучше сигареты!

Я пишу, о чём не могу говорить. О правде. Я пишу всё, что знаю, а после — бросаю страницы на ветер. Возможно, птицы их прочитают.

И всё так же, уходя в себя, я продолжаю рисовать птиц... И иногда, заглядывая в зеркало, я замечаю, что сам — не больше, чем неудачный набросок птицы, написанный рукой неизвестного мастера на скомканном клочке случайной реальности.

Птица выбирает дерево. Как же дерево может выбрать птицу?

Когда пролетных птиц несутся вереницы
От зимних бурь и стонут в вышине,
Не осуждай их, друг! Весной вернутся птицы
Знакомым им путем к желанной стороне.

Как о редкостной птице,
что давно угнездилась в груди,
чтобы петь свои песни,
я привыкла думать теперь
о мятежном сердце моем...

Уродливый ворон -
И он прекрасен на первом снегу
В зимнее утро!

Интересно, в Африку аисты улетают или возвращаются?

Именно в это утро она впервые подумала, что, когда птицы громко поют, это, наверное, просто от радости.

Сравнивать птиц и людей просто нельзя. Люди такие неловкие! Сколько они ни учатся, летать ни один из них не умеет.

Я брошу все. Поеду к счастью ли или к беде больниц, темниц, но ноет небо под запястьями, тоскует, ищет твоих птиц.

Ведь и птица на лету видна зрителю лишь с одной стороны.

Потому как нет имени у парящей в небе птицы, у моей памяти нет дат.

Птицы — это посланники между мирами живых и мертвых.

Он верил, что когда все вокруг говорят, говорят, говорят о себе, кто-то должен слушать. Хоть кто-то. Потому что друг друга они не услышат, эти глухие, одинокие птицы, сбившиеся в стаю.

Расправив крылья, птенчик
Летит на небеса,
И в зеркале воды
Застыла синева.
Безмерно гладь чиста -
Небесная река,
Что слезы льет на нас,
Взирая свысока.
И между слез летит
Наш птенчик в облака.

В чужбине свято наблюдаю
Родной обычай старины:
На волю птичку выпускаю
При светлом празднике весны. Я стал доступен утешенью;
За что на бога мне роптать,
Когда хоть одному творенью
Я мог свободу даровать.

Птицы – наиболее совершенные аэронавты на этой планете. Они летают высоко и низко, стремительно и очень медленно. И неизменно сохраняют исключительную точность и контроль.

Все ночи, проведенные в Стоура-Борге, на сыром убогом ложе, я представляла себе, как брожу по Флаге под открытым небом и кормлю воронов. Жестокие птицы, но мудрые, а если живое существо нельзя любить за доброту и мягкость, отчего бы не любить его за мудрость?

А по двору метелица
Ковром шелковым стелется,
Но больно холодна.
Воробышки игривые,
Как детки сиротливые,
Прижались у окна.

Птицы смышлёные, осторожные, хитрые. Человека они знают и знают, когда его надо бояться. Больше всего они любят тех, кто не обращает на них внимания. Но внимание на них трудно не обратить.

— То есть, тебе лучше быть с человеком, чем со своими?
— Точно! Именно человек дарил мне любовь целые пятнадцать лет, а свои попытались задушить меня в первые пятнадцать секунд!

— Как мило, что ты присоединился к нашей компании.
— Перестань, думаешь, я пришел один? Три самые крутые, свирепые и отчаянные птицы во всем Рио следуют за мной!
— Ура! Вы слышали? Мы спасены!
— Это он про нас...

Как жаль, что некоторым птицам суждено разбиться о небо, так и не добравшись до теплых краев.

Учитывайте опыт орнитологов! Чтобы писатели могли расправить крылья, им необходима свобода пера.

И отчаянно пели дрозды — пели так, словно молчание равносильно смерти. Вообще, мне кажется, что пение птиц — это мысли леса.

Дивный леса обитатель
В марте запестрел -
Черен дятел, красен дятел
И частично бел. Облетев седую крону
На седой заре,
Клювом, как по ксилофону,
Водит по коре.

Октябрь — месяц грусти и простуд,
а воробьи — пролетарьят пернатых —
захватывают в брошенных пенатах
скворечники, как Смольный институт.

Не уподобляясь,
Законам фарисейским,
Иудаизм они создали,
Да заповедь божью предали,
А мы, Православные, Русь Святая!
Сердце нам надо очищать.
Стихи не пишут просто так,
Их не сочиняют, и не выдумывают.
А видят точный образ,
Что Господь посылает.
Слова льются с неба,
Лицо покрывая,
Подобно золотым елеем,
И в душу взлетают, как птички,
А после, мигом улетают.

Мы иногда как птицы в клетке..

Люди не птицы — летать не могут, но гадить вполне!

Человек без души — что соловей без голоса!

Брось уже завидовать пичужкам,
Небо — пустоты меридиан.
Грудь открой и вырвется наружу,
Нет, уже не смерть, но океан.