Цитаты на тему «поэт»

Поэт — это не просто складывание рифм... тут ещё нужен клёвый шapф.

Над ворохом разных дел,
Ролей, примеренных в жизни,
Над смехом своих детей
И ожиданьями близких Несу дарованный свет,
Чтоб подлинной быть в основе:
Я прежде всего поэт,
Потом уже — всё остальное.

Воображение — оптовый склад фактов, находящийся в совместном владении поэта и лжеца.

Жизнь та ещё поэтесса: океаном чернил создаёт в каждом человеке своё искусство под кротким названием «судьба».

Выходит Маяковский из кабака, окруженный стайкой девиц. Девицы начинают его охаживать:
— Владимир! А это правда, что Вы можете сочинить стихотворение прямо с ходу, на месте?
— Конечно! — говорит подвыпивший поэт революции, — Давайте тему!
— Ну, вот видите, в канаве — пьяница валяется.
Маяковский, гордо выпрямившись, громогласно начинает:
«Лежит
Безжизненное
Тело
На нашем
Жизненном
Пути.»
Голос из канавы:
«Ну а тебе какое дело?
Идешь ***ями и иди.»
Маяковский: «Пойдемте, девушки, это Есенин».

Разве истинный поэт или художник не ясновидящий? Разве он не единственный ясновидящий на нашей Земле? Конечно же, нельзя считать ясновидцем ни ученого, ни тем более психиатра. ... Какая же часть человеческого организма у ясновидящего нужней и ранимей всего? Конечно глаза. ... И как бы ни было противоречиво заключение судебного эксперта — пусть он объявит причиной смерти Туберкулез, или Одиночество, или Самоубийство, неужто Вам не понятно, от чего умирает истинный поэт-ясновидец? И я заявляю, прав я или не прав, что настоящего поэта-провидца, божественного безумца, который может творить и творит красоту, ослепляют насмерть его собственные сомнения, слепящие образы и краски его собственной священной человеческой совести.

Так ты поэт? Тогда ногами услышь поэзию дорог.

— Сергей, а как вы относитесь к Маяковскому?
— К Маяковскому? Да никак не отношусь... А вы знаете, почему я поэт, а «Маяковский» — так себе, непонятная профессия? У меня Родина есть. У меня Рязань, а у него ни шиша. Нет поэта без Родины. Запомните это, молодой человек, а лучше запишите, а то забудете.

Поэт, впиваясь в даль влюбленным взглядом,
Мечтал неясный образ передать,
Но красоту твою предугадать
Не довелось ни песням, ни балладам.

Творчество — странная штука. Ты можешь написать сто стихотворений — и их никто не заметит. А можешь написать одно — и его будут цитировать в Интернет налево и направо и выдвигать тебя на множество премий. Но при этом гораздо более важным может оказаться чей-то один единственный отзыв на никем не замеченное стихотворение двадцатилетней давности. В одном отзыве может быть в миллион раз больше эмоций и тепла, чем в тысячах бездушных «лайков» и «репостов». Вот ради таких отзывов поэт и пишет стихи.

Арист, поверь ты мне, оставь перо, чернилы,
Забудь ручьи, леса, унылые могилы,
В холодных песенках любовью не пылай,
Чтоб не слететь с горы, скорее вниз ступай!
Довольно без тебя поэтов есть и будет;
Их напечатают — и целый свет забудет.

Гореть положено поэту. Прозаики – тяжеловесы, им нужна тишина, покой, и много часов невылазной работы. С годами это способ дышать, система кровообращения.

Бог — безупречный поэт.

Если заметишь на сцене птицу,
Крылья которой покрылись пылью,
Знай: она их отряхнуть стремиться,
Сделав для зрителей сказку былью.

Поэты никогда не умирают:
стихами прорастают в сердце к нам.

Поэт не всегда пишет, что чувствует — но всегда чувствует, что пишет.

По венам поэта текут слова.
Без чувств и творений поэт не жив.
Стихи сочиняет не голова,
А жизнь. Реальность заходит за горизонт,
И красками мыслей поёт строка.
Поэт не умрёт без своих стихов,
Но жизнь уже будет совсем не та. Наружу словами сочится смысл,
И правда сплетается между строф.
Проверь, если кто-то сумел спастись,
То это, пожалуй, важней всего.

Поэт может стареть, это необратимо, но стариком не должен становиться.

— А Саша выйдет? — Дантес, ты достал, иди по банкам постреляй!!!

Зачем ты бегаешь, трубя,
что пишешь ты быстрее всех?
Твои стихи и без тебя
нам говорят про этот грех.

Не в многословии Ответ,
Не в сложных рифмо-теоремах.
Пиши яснее — коль поэт,
Коль пишешь — то пиши по делу!

— У нас в снайперской школе удивлялись, почему памятник поставили Пушкину — попал же Дантес!
— Я тоже удивляюсь...

Никогда еще поэт не был несчастнее в полноте счастья, которое словно издевается над ним.

Всякий настоящий поэт в глубине души мечтает собственноручно устроить апокалипсис!

«Пока не требует поэта к священной жертве Аполлон — из детей ничтожных мира, быть может, всех ничтожней он». Расскажите обыкновенным языком мысль Пушкина, и получится страничка из невропатологии: все неврастеники обыкновенно переходят от состояния крайней возбужденности — к совершенной прострации. Поэты — тоже: и гордятся этим.

не смею отрицать, что я — дурак,
который пишет что-то схожее с отрыжкой.
пусть так, я не обижен, но мой враг
когда-нибудь прочтёт мою же книжку.

Мое заветное перо
Люблю, когда ты так остро,
Мне нравятся твои черканья
И ровная строка старанья.
Способно ты менять миры
И вдохновения пары
Туманят разум, чтоб внегласно,
Картина рисовалась ясно.
Словами можешь ты убить
И жизнь мгновенно сотворить,
Пиши моею кровью чесно
О том, что нам двоим известно...

Намыль вдохновеньем слова,
Ступив на скамеечку славы.
И кругом пойдет голова
Всерьез, а не ради забавы. Поэт беззащитен, как тля.
Нас пять, а быть может, и десять.
Поэзия – это петля:
Повесишься или повесят.

Каждый художник рисует собственное сердце.
Каждый поэт поёт собственную душу

Купаясь в пламени божественных закатов — в моей душе рождается Есенин!

Собрав цветы на рейнском берегу,
Послал бы другу их поэт, наверно.
Ведь я поэт, и, значит, я могу
Тебе послать ветвь сакуры вечерней. Студёным ветром сакура пьяна.
В росе рассветной замерзает ива.
Весна в столице — ранняя весна
Как сон, проходит робко, молчаливо.

На лугу Касуга
цветет одинокая вишня —
и, как древний поэт,
предвечерней порой вещает
о щемящей прелести странствий...

Он всегда был не прочь подкрепиться. Кроме того, он был поэт.

Если я чешу в затылке -
Не беда!
В голове моей опилки,
Да, да, да.
Но хотя там и опилки,
Но кричалки и вопилки,
А также:
Шумелки, пыхтелки и сопелки -
Сочиняю я неплохо иногда.
Да!!!!

Растет сквозь сломанный хребет, растет сквозь рваные карманы какой-то траурный поэт, какой-то раненый и ранний.

Убежден, что поэт должен стать бьющимся сердцем своего времени. В противном случае, его имя нигде не сохранится.

во мне умер поэт..
во мне умер писатель
во мне умер ученый.
да во мне столько народу подохло, что я не человек, а ходячий могильник

Когда поэту не хватает воздуха, он умирает, а когда не хватает свободы, он превращается в пророка.