Катя Цойлик – цитаты и высказывания

Видишь, сколько снежинок нам небо кидает в ноги?
Видно, любят нас там до сих пор наши злые боги,
Им досадно, что люд нынче сплошь убогий,
Ни мольбы в очах, ни огня...

Жить надо ради самой жизни, чтобы жить. Остальное – просто игры, в которые играют люди.

Когда все слёзы выплаканы, приходит... боль.

Просто от чистого сердца, по-дружески и по-братски,
Я признаюсь, самолично вращая курсор своего пера:
Я не умею любить. У меня там, наверное софт пиратский,
На который не предусмотрены драйвера.

Помешаны они на наших Наташах — оно и понятно, какая ещё баба и в постели тебя как в лучшем борделе обслужит, да ещё ни свет ни заря вскочит, шнурки погладит да накормит, как в лучшем турецком ихом ресторане? Вот и осыпают они наших глупых Наташ своим дешёвым турецким золотом, да отпускают их раз в год на родину – перед подругами похвастать – «Посмотрите, девчонки, как у меня жизнь-то удалась!» Ещё бы зубы золотые вставила и вперед – на лом, вместе с телом…

Закономерно, смешно даже – когда тебе кто-то нужен, его никогда нет, и телефон у него – вне зоны…

Жизнь очень мудрая тетенька, она раздаёт тумаки и благодати равномерно и по заслугам, хотя мы и обвиняем её частенько в несправедливости. Но… Как приходит время собирать камни, так и приходит время смотреть правде в глаза, а они, сволочи, иногда косят, и очень трудно уловить, куда же эта капризная дама смотрит…

Когда не было завтра и вчера, когда было только сегодня, и прожить его надо было на струне, на максимуме, на кромке дыхания…

Ночная Москва похожа на проститутку – она себя продаёт, причём продаёт выгодно и не дёшево…

Вот почему от любви люди плачут? Не проще ли жить без любви? Но парадокс в том, что без любви люди тоже плачут, от одиночества… Так лучше уж плакать от любви, это, хотя бы, оправдано…

И если вы думаете, что двенадцать слов не могут осчастливить человека, вы глубоко ошибаетесь… Мне даже вас жаль.

Бал аватаров. Давка. Просто смотри в глазницы,
И находи планеты, словно ты астронавт.
И из-под аватаров вдруг засияют лица -
Это свои. Их много. Больше, чем было правд.

Грех – это по сути, преступление против твоей совести. А если у тебя нет совести, то и суд Божий тебе не страшен.

Вполне допустимые отношения – ему подарила любовь русская девушка, он укатил на следующий день и раз в пятилетку посылает ей открытки с сердечками на электронку. Очень мило. Я бы даже сказала – кайф.

Страсть к саморазрушению — именно она нетвердой рукой толкает на первую сигарету, выкуренную в тесном кругу в заплеванном подъезде, когда вдыхаешь «правильно», так, чтобы получилось.

Свободные отношения заканчиваются там, где начинается любовь.

Видишь ли, за любовь обычно борются с третьей силой... С обстоятельствами, с людьми, которые любви препятствуют, с расстояниями даже... Но за любовь никогда не борются с предметом своей любви.

Да, врать самой себе это целое искусство, и я владею им в совершенстве.

Мы сидим втроем на моей кухоньке, и молча курим. Сейчас не нужны слова. Мы дети своего поколения — у кого-то не удался секс втроем, у кого-то не налаживается роман с женатым мужчиной, кто-то вообще живёт в интернете... И, наверное, каждый из нас получает по заслугам... Но, чёрт возьми, как же сложно жить в нашем двадцать первом... Как же противно от всего этого... Хочется окунуть голову в холодную воду... И захлебнуться.

Казалось бы — живи да радуйся, еще кто-то из классиков сказал, что любовь облагораживает человека... То ли человек я не правильный, то ли вообще к людям меня относить не следует, но меня любовь не возвышает и не облагораживает, наоборот — я чувствую себя никчемной, низкой и жалкой.

Обидно? Обидно. Обидно, что он всё-таки меня не разглядел, что я навсегда останусь для него «одной из», хотя могла бы стать той самой… Да, могла бы, но не стала.

Душа мечется, ибо ты толкаешь ее туда, где ей быть не положено.

— Ну ты, подруга, сказала! Это ж надо… Да никогда он на тебе не женится, он уже женат. И нормально им – разряжаются на девочках, а живут с проверенными боевыми подругами, мы для них как котята для малышни – пока котёнок маленький и пушистый – он интересен. Но как только родители позволили тебе его взять и котенок вырос – гуд бай, котёнок, теперь я хочу щенка…

Вроде как говорили о погоде, а на самом деле происходил совсем другой, немой разговор, на высшем уровне, на уровне мысли…

Я тебя умоляю, папа… Ну какая в наше время любовь? Страсть, отношения, но любовь… Не верю. Как только человек умирает, ему тут же находят замену в лице пышногрудой блондинки с экзотическим именем…

Знаете, если мужчина носит трусы известной марки, это о многом говорит. По крайней мере, мне это сказало о том, что он себя ценит. И любит. И что у него есть деньги. Дорогое авто – это другое. Это своеобразный кич — авто видят все, ты покупаешь авто чаще для других, чем для себя, точнее, для того, чтобы у этих других сформировалось о тебе определенное мнение…. А вот дизайнерское белье… Это гурманство, чистой воды.

Вышел, дверцу мне открыл, я как самолет приземлилась на переднее сиденье и не забыла эффектно убрать шасси – одну за другой, пусть видит золотой запас родины…

Свободный художник – то есть художник никому не нужный. Потому что те, кто признан и при деле, свободными себя не называют. А ещё легко можно прикрыться излюбленной фразой всех неудачников: «Я в творческом поиске». Ага, то есть я тупо работаю, тупо рисую, тупо прячу то, что рисую, потому что знаю, что рисую тупо.

И он бы вбежал в мою квартиру в расстегнутой рубашке, благо мы соседи, и вынес бы меня на руках, благо я не ем после шести и тушка моя за последнее время заметно приосанилась…

Вот такая у меня семья, в которой скоро станет больше на одного человека. Брат или сестра. Занятно. Когда у него или у неё случится первый поцелуй, у меня уже будет вставная челюсть… Куда катится мир?..

Вот почему от любви люди плачут? Не проще ли жить без любви? Но парадокс в том, что без любви люди тоже плачут, от одиночества… Так лучше уж плакать от любви, это, хотя бы, оправдано…

Вроде были у меня мужчины, вроде не первое свидание, вроде коленки мои зацелованы до неприличия, а комплименты можно издавать подарочным трехтомником… Но я млела. Предательски млела, впиваясь пальцами ног в подошву собственных туфель…

А потом взял мою руку и поцеловал ладошку... Никто никогда не целовал мне ладони, оказывается, это так приятно... Да, на то они и нужны, настоящие друзья, чтобы поцеловать тебя туда, куда никто кроме них никогда и не додумался бы...

Он смеётся. Я представляю его ямочки, у меня кружится голова и мне хочется чтобы он увидел меня такой – немного растрёпанной, милой, растерянной, детской в чём-то…

Да... Наверное, пора... Пора навести порядок в голове, как иногда мы наводим порядок в любимом гараже — перебира-а-аем коробочки с прошлым, смеемся, грустим, сортируем... — это выбрасываем, это соседке пригодится, это пока сохраним — авось самим сгодится, мало ли что... Так и в голове... Точно так же — никакого отличия... раскладываем все по полочкам, мысли о Боге — на первую, самую чистую и красивую полку — пусть я пользуюсь ими не часто, но отдавать их никому не собираюсь... Они мне самой дороги... Мм мм.... что у нас в этом замшелом пакете? Оооо... Мысли о вечном... Для начала их надо простирнуть и проветрить — и на верхнюю полку, но на видное место... Вами я частенько пользуюсь... А это что за баулы? Огромные воздушные мешки? Аааа... это же мечты! Аккуратно укладываю их на антресоли... Сейчас не до вас... Вообще то мечтать не вредно... Но и здоровее от этого не становишься... Мысли о хорошем, ну куда вас деть то? Вас много... Ладно уж — сервант с прозрачными стеклами как раз по вам плачет... Пусть сквозь стекла все видят, какая я хорошая... А вот и мысли о плохом... Нет уж, на всеобщее обозрение я вас выставлять не стану... Но и выкидывать тоже рука не поднимается... Слишком уж сладко без вас, слишком уж приторно... Вроде бы все... Стоп! А это что за огромнейшая куча непонятно чего? Откуда?... АААААА!!!!! Это же мысли о ТЕБЕ!!!! Что ж.... Беру в руки лопату.... Набираю побольше воздуха в прокуренные легкие... И.... ВЫБРАСЫВАЮ, ВЫБРАСЫВАЮ, ВЫБРАСЫВАЮ....

Да, я взрослая девочка, я давно рассталась с розовыми очками, точнее, жизнь сама сбила их с моего лица, случайно, когда в очередной раз давала мне пощечину, в тот раз пощечина, видимо, была сильнее, чем обычно.

Да нет, я не беременна. Я больна. И имя моей болезни — надежда. Это и вправду болезнь... Потому что я всегда на все и на всех надеюсь... И от этого уже стало подташнивать.

Нереально сшить платье и ни разу не исколоться,
Этот мир не поймешь, об него не разбив нутро.
Не изведав дна, не познав глубины колодца,
Не сумеешь веревку вымерять и прикрутить ведро.

Просто иногда приходится быть дурой, чтобы не сойти с ума.

Приплела себе нервный срыв (который, вероятно, не за горами) и вегетососудистую дистонию, у подружки моей была когда-то данная загадочная болезнь, мне название больно понравилось, вот и запомнилось. Такой болезнью болеет только интеллигенция, быдло болеют геморроем и похмельем.