Цитаты на тему «память»

Память…
Сундучок с улыбками, встречами…
Ты помнишь: растили крылья и в счастье падали…
А самые сильные чувства – опять не замечены,
и счастье опять не попало на фотографии.
Когда хорошо, мы не лезем в сумку за камерой:
смеемся, болтаем, молчим, тепло обнимаемся.
Не думаем ни о чем и снова летаем!
Фиксировать время некогда, как и печалиться.
Эти вспышки тепла и света останутся в памяти,
но оценим мы их зачастую, увы, постфактум.

Он весел и снова влюблён,
Она же шагами малыми
Растит из плохих времён
Хорошие воспоминания. Штопает в сердце дырявом
С помощью нити из слов
Колото-рваные раны,
Оставшиеся от него. Шьёт по-живому, стянет
Каждый стежок узлом.
Как же так вышло: память
Назойливым стала Злом?

Память — писарь нашей души.

Глупость запоминается на всю жизнь, но только не своя. То — не глупость, что оправдывает мой образ жизни.

Проблема глупца – боится, что ему припомнят его слова.

Старость — нашей молодости памяти шкатулка.

Человеку сложнее всего забыть свой страх.

... Но в виски, как в барабаны,
Бьётся память, рвётся в бой.

Волшебники не умирают, и в Путь отправившись,
Мелодией зазвучат, забренчат по клавишам,
Прольются дождем на тех, в чьей остались памяти:
Мол, как вы живете тут, о нас вспоминаете?
Волшебников провожать иногда приходится -
Для каждого свой черед уйти, успокоиться
И в сказке остаться жить, навсегда на воле,
Омытыми напоследок людской любовью.

Мою память раздавили в лепешку пневматическим прессом, точно старый автомобиль. Она, моя память, стала похожа на банальную кредитную карточку. Взгляни на нее спереди — выглядит лишь чуть-чуть неестественно. А посмотри сбоку — просто бессмысленная пластинка. С одной стороны, в ней хранится вся моя жизнь. С другой — просто кредитка. И пока несчитаешь ее специальной машиной, от нее нет никакого проку.

... Как ты можешь установить даже самый очевидный факт, если он не запечатлен нигде, кроме как в твоей памяти?

Проблема многих, так называемых, творческих людей заключается в том, что они зависят от общественного одобрения. Стараясь сделать что-то в угоду тем, кто платит, тем, кем дорожим, тем, кого любим, мы теряем способность самовыражаться, ту способность, задатки которой мы однажды в себе разглядели, и взяли в руки перо, камеру, медиатор или туго затянули шнурки на кедах. Когда угасает первый запал «да у меня же получается лучше всех», настаёт время поиска себя, тяжелой работы, неудач, которые не обещают быть опорами успеха. Кто-то бросает, кто-то сбегает, кто-то ступает на легкую тропинку шаблонов, а оставшиеся лихачи, сквозь пот, в дыму идут навстречу своей фантазии, мечте и музе… И даже им, на вершине не уготованы общественное признание, память потомков, красавицы и автомобили с открытым верхом, чтобы укатить в закат. Поэтому я надеюсь прийти к выводу, что единственный правдивых успех — успех у самого себя. Вершина, на которой есть то творчество, которое в полной мере позволит выразить себя, самодостаточное, по образу и подобию своего Творца.

Как доказали многочисленные эксперименты, «память» человека хранит вообще все то, с чем имел дело ее обладатель на протяжении всей его жизни. Однако одни знания хранятся в мозгу, так сказать, в активном состоянии, «под рукой», и всегда при нужде могут быть усилием воли вызваны на свет сознания. Это – знания, тесно связанные с активной чувственно-предметной деятельностью человека. Этот «актив» памяти напоминает хорошо организованное рабочее место – человек берет здесь нужный предмет, инструмент, материал не глядя, не «вспоминая» специально, каким мускулом нужно для этого двинуть. Другое дело – знания, усвоенные мозгом без всякой связи с его основной деятельностью – так сказать, «про запас». Французские психологи, например, путем особых воздействий на мозг старой малограмотной женщины заставили ее часами декламировать древнегреческие стихи, ни содержания, ни смысла которых она не понимала, и «помнила» только потому, что когда-то, много лет назад, какой-то прилежный гимназист заучивал эти стихи при ней вслух, а рабочий-каменщик «вспомнил» и точно нарисовал на бумаге причудливые извивы трещины в стене, которую ему когда-то пришлось ремонтировать.... Чтобы «вспомнить» подобные вещи, человеку приходится делать над собой мучительные усилия, и то это удается весьма редко и с трудом. Дело в том, что огромную массу ненужных, бесполезных и «не работающих» сведений мозг погружает в особые «темные кладовые», ниже порога сознания. В них хранится все, что человек видел или слышал хотя бы раз. В особых – ненормальных – случаях весь хлам, накопившийся в этих кладовых за много лет, всплывает на поверхность высших отделов коры головного мозга, на свет сознания. Человек вспоминает тогда вдруг массу мелочей, казалось бы, давно и окончательно «забытых». Но это случается именно тогда, когда мозг находится в бездеятельном состоянии, чаще всего – в состоянии гипнотического сна, – как в опытах французских психологов. Дело в том, что «забвение» – это не недостаток. Как раз наоборот – «забывание» осуществляют специальные мудрые механизмы мозга, охраняющие орган мышления (отделы активной деятельности мозга) от затопления ненужной «информацией». Это – естественная «защитная» реакция коры от бессмысленных и глупых перегрузок. Если бы в один прекрасный момент крепкие замки забвения были сорваны с темных кладовых памяти, весь накопившийся там мусор хлынул бы в высшие отделы коры и сделал бы ее неспособной к «мышлению» – к отбору, сопоставлению, умозаключению и «суждению».

Память — понятие бессрочное.

Если очень хорошо, изо всех сил постараться, можно вызвать из прошлого любые воспоминания. Всё, что с тобой в жизни случилось. Всё, что сама считала давно забытым. Только настройся на правильный ритм, оно тут же — раз! — и выскакивает. Из глубины памяти — прямо тебе в мозги.

Что в имени тебе моём?
Оно умрёт, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальний,
Как звук ночной в лесу глухом. Оно на памятном листке
Оставит мёртвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке. Что в нём? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных. Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я...

Прости меня. Только не вслух.
Мой голос морально простужен.
Так многое в пульсе грохочет.
И с каждым движением хуже.
Ты мне очень-очень Не скажу это вслух, извини.
Я просто боюсь переломов
Страниц моего дневника.
Словесных разгромов.
Венозных разломов. И всё по вторичному кругу.
Всё проклято? Кто постарался?
У мира дурная привычка –
Под тяжестью слов/слез ломался,
Догорал_до_тла. Разбивался. Плюс двадцать один по Цельсию.
Я мерзну по чьей-нибудь воле.
Меня твои слова переламывают.
Пополам делят числа до боли,
А раньше – их десятые доли.

Людям нужно нечто напоминающее о них самих. Странная это вещь — охота за сувенирами: сейчас становится потом, пока оно еще сейчас. Сам не веришь, что все это с тобой происходит, и умыкаешь доказательство — или что-нибудь, что за доказательство сойдет.

Беспамятство подобно песне,
Которая течет, свободная от ритма и размера.
Беспамятство подобно птице, уверенно расправившей свои крылья
Широко и неподвижно -
Птице, что неутомимо держит курс по ветру. Беспамятство — это дождь, льющий посреди ночи,
Или старая хижина в лесу... или ребенок.
Беспамятство — оно бело — бело, как сожженное молнией дерево,
Оно может превратить предсказание гадалки в пророчество
Или предать земле Богов. На моей памяти столь много беспамятства.

Запись боли в одном пространстве памяти нельзя стереть записями счастья в других.

Полгода назад от врук врагов погиб великий человек — Сколар Визари, отец нашего народа. Вспомним о том, что он дал нам надежду. Это он дал нам цель и мечту о том дне, когда хелгасты займут своё законное место во вселенной. Через много лет мы расскажем своим детям про этот день... День, когда его мечта осуществилась.

В мире всё находится в движении и ничего не исчезает. Всё превращается друг в друга, но ничто не прибавляется и не убавляется. Горные гряды постепенно разрушаются на одних равнинах и образуются на других. Скелеты динозавров стали камнями. Поленья тлеют в костре, а дым заполняет собой воздух. Так же должно быть и с памятью. То, что уходит из нашей памяти, возникает в воспоминаниях других людей. Правда, это могут оказаться детали совсем других, неизвестных нам историй.

Я наслаждаюсь,
своими: телом и умом
Медленно, порой,
Иду, бывает напролом.
Лишь воплотить,
Свои прошения стремлюсь,
Хочу, я верить,
В тупике не окажусь.
И если, вдруг
Пройдет отмеренный мне срок,
Но, не успел,
И раньше времени умолк...
Прошу, друзей,
Ни капли слез не проронив,
Предать огню,
Но мою память сохранив,
Продолжить жизнь.
Чутка усилья приложив-
Дарить добро,
Через контенты «на двоих»-
Где есть NIK-name
В котором двое заключив
Союз, Герои -
Играют роли, получив.
Один — сынуля,
Отца, котрой возомнив,
Погнал по небу
И свою карму тут словив.
Второй — молчун,
Лишь души умерших возив,
Взымает плату,
За труд, кого перевозил.
За годы все,
Что я пробуду на Земле,
Скажу спасибо-
Всем тем, кто дарит счасть мне!

Время уходит, забрав без остатка
Всё, что казалось когда-то мне вечным.
Было так больно порой, и так сладко...
То, что потеряно — то безупречно. В прошлом всегда только яркие краски,
В прошлом звучат только лучшие песни.
В памяти жизнь как волшебная сказка,
Там все добрее, смелей, интересней. Выглядит ясным самый дождливый
Вечер осенний. Спалить бы дотла,
Пепел развеять, чтоб сердце забыло
Как там любила! И как там жила... Грех мой, проклятье моё, моё горе -
В прошлом тонуть и о нём тосковать.
Стоит мне с ним попрощаться, как вскоре
В сотне историй кружусь я опять.

Хозяин хотел быть как Отец, а Отец смеялся, и Хозяин смеялся тоже, и потом он заставил себя забыть о том, что это Плохо. Хозяин забыл — а Хуан помнил. Потому что это Плохое тоже оставило след, и еще сильнее. В этом было высокое и странное, чего Хуан не понимал, но принимал: Хозяин помнил первое Плохое — и оно пребывало хотя и с ним, но не в нем. А второе Плохое Хозяин постарался забыть — и оно попало в него, внутрь, в самое сердце.

А город всё помнит наши маршруты.
Они слишком дорого стоили.
И знаешь, дома, где когда-то гуляли
В апреле достроили. Я тут, под асфальтом, а город все так же
Слывет магистралями.
По разным краям антресолей, как кукол
Небрежно расставили. За что же мне, мама, такая крутая
Сплошная отходчивость?
Нам памятник надо при жизни поставить.
Другдругоустойчивость. Привычка писать про тебя не тебе
Идиотская, глупая.
Как косточку рыбью сломали/сломили
К чертям. Слишком хрупкая. В осколки твои шоколадные склеры
Тяжелыми криками.
Ты будешь орать: «Не пойти бы вам всем?»
Стрелки медленно тикали. Июнь на коленках ползет к горизонту
До брошенной станции.
Изрублена кожа стихами какими-то
В стиле «Обняться бы». Мандраж. Диссонанс неприлично
Швыряет окурками.
Ты самый любимый из всех, кого лучший мой друг
Называет придурками.

Но сущий вздор, что я живу грустя.
И что меня воспоминанье точит.
Не часто я у памяти в гостях,
Да и она всегда меня морочит.

Главным фактором развития памяти является такая уверенность в себе, которую можно выразить словами: «Я могу сделать это».

Память пахнет сном и мечтой о будущем.
На подушке россыпь из лепестков.
Мне бы новых сил, и закат бушующий,
И того, кто будет ко мне готов.
Ну а Встречи – что ж… Ведь без дружбы стало бы
Холоднее жить, тяжелей летать!
Будем просто жить, радуясь и малому.
Новых встреч с Душой будем вечно ждать.

Умершие живут — пока живые помнят!

— Все самое дорогое останется здесь — сказал Иван, показав на свое сердце.
«А вещи, они только обременяют и создают ненужные привязанности» — подумала я.

Я слишком мало, дед,
С тобою времени провёл.
Мне было восемь лет,
Когда из жизни ты ушёл. Я очень сильно сожалею,
Что не успел всё рассказать,
И даже если преуспею,
Всегда я буду вспоминать. Порой советов не хватает,
Мне мудрых, от тебя, мой дед.
Пускай хоть время испытает,
Оставил в памяти свой след. Однажды в дар ты дал картину,
Храню её я до сих пор.
Убью любую я «скотину»,
Кто повредит сией «декор».

Память, я полагаю, есть замена хвоста, навсегда утраченного нами в счастливом процессе эволюции. Она управляет нашими движениями, включая миграцию. Помимо этого, есть нечто явно атавистическое в самом процессе вспоминания — потому хотя бы, что процесс этот не бывает линейным. Кроме того, чем больше помнишь, тем ты ближе к смерти.

Память — наказание, придуманное дьяволом.

... настоящая культура, Культура с большой буквы состоит из книг, здравого смысла, любви к знаниям, доброй воли и памяти.

Память дороже целого мира. Солнце наших воспоминаний не зайдет никогда.

Люди захотят забыть вас, и чтобы я забыла. Но я не могу. Я не забуду. Я обещаю вам это. Всем вам...

Что есть человеческая эмоция? Например, что такое любовь? Мы с ней рождаемся? Или этому можно научить? И как насчет темных чувств: страха, гнева, насилия. Без них человеческое сознание неполно. И память. Наша — субъективна и ненадежна. Но как научить компьютер забывать? Или мечтать? Это человеческая потребность. Нужно ли осознанному синту мечтать? Видеть кошмары? Конечно, нет. Они же просто машины.

— У людей плохая память! — вставил председатель.
— Наоборот, память у людей настолько хороша, что они не забывают забыть все, абсолютно все!

Если эти фотографии должны сказать что-то важное будущим поколениям, то вот это самое: я был здесь; я существовал; я был молод, счастлив и кому-то был так нужен в этом мире, что он меня сфотографировал.