Найтивыход – цитаты и высказывания

Несчастней остальных нас делают только любимые.

Я ненавижу эти ***ские фильмы,
я ненавижу эти ***ские песни.
Мы вроде думаем, что любим кого-то,
впадаем в депрессию, мы не вместе.

И если я не могу прокрутить дни вспять, нажать на паузу, что-то или кого-то оттуда вернуть, то хотя бы ночь подарит аудиенцию с прошлым, в ней всё равно его больше.
И если я не могу сказать — не поймут, не хочу кричать — ничего не исправить, то пусть тишина меня не опорочит.

Грустных людей никто не любит, это аксиома.

Я просто не понимаю, как эта боль может уйти?
Ты потерял человека и он не вернется.
А через четыре дня случайно на подушке находишь её волосы,
В ванной до сих пор зубная щетка, в телефонной книжке номер — бери да звони.
Только не существует уже того голоса.

Знаешь, выбором проторенных путей я никогда не отличался, в детстве всегда выбирал самые некрасивые игрушки, боясь того, что кроме меня их никто не полюбит.
Знаешь, они могут жить без тебя, значит и без меня обойдутся, а мне не нужно место в их новом «завтра», я стану тем, благодаря кому тебя никогда не забудут...

Я безуспешно открывал чужие двери,
но там, где нас не ждут, не место нашим лицам.

Наверное, мы просто задохнулись однажды,
в порыве чувств пережимая артерию сонную.
Мы будем и дальше сидеть на подоконнике в трауре,
и будем рыдать, это, наверное, здорово...

Красные пятна от крови на парке,
домой в ту же сторону, только
ногами вперёд, задыхайся в последних желаниях,
ты обречён, продрог и мёртв.

Твои бледные руки немеют,
уже больше не кончится лето.
мотивируюсь детскими грёзами,
где любовь заедали конфетами.
только вот поменялись те сладости:
удовольствие только нетрезвым;
доставать из души одиночество,
посылая страдания в бездну.
но вот только когда мы проснёмся,
твои красные веки и слёзы
не закружатся в пламенном танце
взглядов, что бьют сильней лучей солнца.
и мы снова нетрезвые, видишь,
как стекает венозная кровь:
поперёк, а не вдоль, ты же знаешь
в мёртвом цикле закружимся вновь.

«Человек не продвинется дальше,
если душу рвут воспоминания»;
Истязания себя -
это просто уже за пределами края.
Но не надо цитировать классиков,
когда просто кидаешься телом.
если это не сходятся звёзды
то ты свой выбор давно уже сделала. И твой выбор почти очевидный
в этом рае для самоубийц:
ненавистники самоконтроля
или как в состоянии птиц.
Может, просто забудем друг друга
под этим небом багрового цвета?
чёрным цветом запёкшейся крови;
и ты бледная, полураздета.

Снова боль переламывает кости,
Не запоминая слов.
И напрашивают в гости,
И зачем же ты пришёл.
Просто дома одиноко,
Невидимки из-под штор
Наливают вот столько.

А я мечтал, чтоб ты не умерла,
забудь и подыхай теперь.
Знаешь, ты для меня мертва,
теперь ты для меня лишь тень.
Я утопил тебя в этом кровавом сплэше,
знаешь, я убиваю людей.

самое страшное — жить, и не видеть,
не слышать, не думать, не верить,
не знать, не писать, не молиться себе
о потерянных днях, а дельфины под кожей
станут последним пристанищем
окситоцина и боли.
в крови есть многое, чего не видно глазам,
складывай числа в уме,
пошёл отсчёт назад,
до свидания.

Зачем же нам бежать?
Давай спрячемся под стойку,
И выхватывая шпагу,
Приглашаешь свою жизнь.
На дуэль с самим собой,
С самим собой.

Мне под кожу запустили бы
дельфинов стаю, правда,
Я умру внутри тебя,
Я по тебе скучаю.

Вино развязывает язык.

Скажи уже прощай, пожалуйста, ты не тяни,
прогнили мы, прогнили дни, когда мы были вместе,
хочу я сесть и отдышаться напоследок.
Ты никогда не найдёшь иголку из стога,
ты никогда не поймёшь меня,
ты больше никогда меня не увидишь.
И любишь ты, сука, совсем другого.

А я просто сидел и заплакал.
Не из-за того, что искал междустрочье в твоих сообщениях,
а просто потому что слаб.
Потому что достало каждый день начинать заново,
искать в арках между луж своё отражение.
Потому что рассказывать больше нечего
тебе по телефону ночью.
Запомнил, как выглядишь, а на мобильном
вся галерея в твоих фотографиях.

Стихи, шедевры пишутся от горя, а не счастья.

Не запирайся в рубашку, дыши глубже,
я знаю, что я лишний, и я не тот, кто нужен,
я буду лишь воспоминанием, этапом или стадией.
И, кстати, мы, наверное, вместе умрём.
Нас закопают за подъездами пятиэтажек,
Откроют рядом круглосуточный цветочный даже,
я никогда не был счастливым, это знаешь,
но стабильность — это здорово,
остальное неважно.

Это красное/черное/красное/белое, только вот ты не станешь взрослей...

Пустые слова эти ваши мечты,
ведь тем, кем хотели вы быть — вы не стали.

Порой окраины будут скучать по нам,
Наши тени ещё долго будут блуждать по маршруткам,
Вымой румяные щёки и выпей чашечку кофе,
А я уже пропаду без обеда, без ужина.

Хоть мне больно,
но я так тебя люблю.
И просыпайся,
это лишь мои стихи,
а я обезвожен.

позвони мне как-нибудь ночью,
скажи, что скучаешь,
чтобы я опять разучился дышать.

Не каждый получающий письма — счастливый.

Это то, о чём мы мечтали,
Но не то, к чему мы пришли.

Апатия к будням.
То чувство, как будто с температурой в кровати:
скорее хочется вскрыться, нежели что-то менять.
И в каждом сне возвращаешься в лето,
сжимая конверты счастливых билетов.

Пьеро писал об этом, не вспоминай лихом.
Пьеро спился и умер на Выхино,
в сраной хрущёвке-пятиэтажке,
заведомо знав о трагедии нашей.