Александр Ти – цитаты и высказывания

Попрощаться навсегда с человеком и вычеркнуть из своей жизни – это вообще ужасно просто, но если он тебе по-настоящему нужен и дорог, ты будешь держаться за него, несмотря ни на что. Ведь только ощущая его рядом, чувствуя его дыхание и биение сердца, ты будешь счастлив. А я хотел быть счастливым, очень хотел. Вот и рисковал, цеплялся из последних сил и держался.

Люди придумали сотни языков, диалектов, слов и выражений, всего одним словом можно не просто обидеть, можно убить человека. Всего одним, случайным или намеренным словом можно отнять у человека всё, абсолютно всё. Веру, надежду, про любовь вообще молчу. Жизнь можно отнять, войну развязать, себя можно уничтожить всего одним словом. А вот прощения попросить, что проще вроде, миллиарда слов не хватит. Да и нет таких слов, не придумали люди, да и не пытались. Такие слова, даже мысли о них, вызывают в нас чувство вины, стыд за себя, они нам неприятны. Мы боимся этих слов, боимся просить прощения.

Настоящая любовь является людям в самых разных масках, но на поверку оказывается сволочной сукой, и с этим ни черта не поделаешь. Она ломает человека, крадет его душу, оставляя сердце разорванным в клочья. Смешно, но настоящая любовь убивает в людях веру в себя же, в, мать её, любовь...

Говорят, влюбленное сердце становится слепым и глухим. Бредятина полнейшая! Ложь! Влюбленное сердце становится тупым до безобразия, просто глупым. Любовь — это болезнь, от которой сердце словно впадает в кому, становится бесполезным овощем. Больной всё слышит и видит прекрасно, всё. Понять, осознать увиденное, сложить кусочки пазла в картинку не может. Не способна тупая мышца на такое.

Ложь, угрозы, мольбы, упреки — арсенал для убийства любви друг в друге огромен. Настоящая любовь может справиться со всем этим, легко может. Но она уже была серьезно ранена в их войне. Война — дело сложное, очень сложное. А война со своими чувствами и мечтами — самоубийство.
Победителей же на этой войне не может быть по определению. За кем бы из них ни был последний выстрел, это окажется выстрел себе в висок. Война с самим собой — дело сложное.

Память жестокая, подлая тварь, она не спрашивает место и время, режет, кромсает на куски острым лезвием воспоминаний, когда захочет, когда совсем не ждёшь. Как не старайся спрятать в себе воспоминания, они найдут выход, пробьются рано или поздно, как не ухаживай за огородом, а ростки сорняков все равно вылезут, воруя соки у цветов.

Человеческий мозг рождает порой слишком много мыслей и слов. Так много, что хранить в себе их уже просто невозможно. Они начинают бить через край, выплескиваться наружу и задевать окружающих. Можно как угодно стараться сдерживать их в себе, все равно не получится. Пока думаешь, чувствуешь, пока ты переживаешь хоть за что-то, пока ты просто живешь, у тебя ничего не получится. Однажды всё это вырвется из тебя и накроет с головой того, кто сейчас с тобой рядом. Только легче обычно не становится ни на йоту. Просто потому, что даже близким твои слова и мысли часто не нужны, у них свои девать некуда, они такие же люди, и им также приходится думать, чувствовать, жить. Тут не до чужих переживаний, свои бы сдержать.

Отчуждение между близкими всегда прорастает незаметно, как сорняк. Вроде маленький и безобидный, а потом хлоп! и захватывает всё поле. Так и отчуждение. Сначала это просто легкие обиды и молчание, затем тайны и недомолвки, вскоре тебе уже и не хочется разговаривать с человеком как раньше, делиться с ним чем-то сокровенным. А однажды вдруг понимаешь, что уже и не помнишь, как ты вообще с ним раньше общался, о чем вы разговаривали, что у вас общего, и есть ли оно, это общее.
Вы уже чужие, между вами выращенное вами же поле сорняков из упрямого молчания и нежелания говорить. Поле, которое перейти тяжело, для многих просто невозможно. А некоторые и не стараются переходить, просто ищут себе нового близкого. Так вот устроено всё, близких превращаем в чужих, чужие вдруг становятся близкими. Бесконечный цикл.

Люди все время строят из себя борцов за правду и сами же в неё не верят. Ну просто она, эта самая правда, все время выглядит как-то угловато, что ли, неказисто и некрасиво, часто просто подозрительно. Ложь всегда прекрасна, всегда. А вот правда — нет. Ложь она потому красива, что мы её делаем такой, приукрашиваем, наряжаем, тщательно продумываем имидж, стараемся. А правда — она сама по себе, такая как есть, побитая и оборванная, часто противная сама себе, но, дура, честная. И толку от этой правды, если она такая никому не нужна? От нее вроде как должно становиться легче на душе и чище, но хрен там! Даже этого обычно не случается. Даже нашей совести эта дурацкая правда не нужна, даже ей от нее становится стыдно и неуютно. Так что люди не любят правду, она слишком подозрительно и неопрятно выглядит, отталкивающе.
Глядя на нищего, например, или пьяного человека, мы не видим его два высших образования и высокий интеллект, не видим исключительную порядочность или богатый внутренний мир, нет. Мы видим нищего и пьяного. Так и с правдой, она может и хорошая, честная баба, но переспать тянет с шикарно обольстительной ложью.

Судьба жёсткий игрок, не любит когда отбивают её удары, начинает фолить и играть не по правилам. Не знаю, кто арбитр в этой бесконечной игре с судьбой, бог или сама жизнь, но он ей явно подсуживает.