Николай Аньшаков, 12.07.1971

— Наверное, мы просто глупые.
— Думаешь?
— Да. И счастливы в своей глупости. Вряд ли мечты, за которые можно было бы отдать жизнь, такие уж необычные. Думаю, очень много людей мечтают о том же. И раз мы не можем ничего придумать, потому что нам и без того хорошо... То в этой глупости и есть счастье.

Но когда вы вырастаете, все меняется. Вы больше не лежите без сна в постели, услышав шорох за шкафом или как кто-то скребется у окна. Когда действительно случается нечто не поддающееся логическому объяснению, цепи перегружаются, элементы перегреваются. Вы начинаете нервничать, трястись, извиваться и вилять, ваше воображение перепрыгивает с одного на другое, нервы дрожат, как у трусливого цыпленка. И вы не можете связать это состояние с тем, что уже было в вашей предыдущей жизни. Вы не можете это переварить. Вы возвращаетесь к этому снова и снова, играя своими мыслями, как котенок играет с мячиком на веревочке. Пока наконец не сходите с ума или не убираетесь в такое место, где до вас никому нет дела.