Gharsallah Med, 24.03

Танцуй, мы выкинули все календари,
Нам время ни к чему, мы не перегорим.

Не матерь Шотландцам, а могила; где ничто,
В чем живо что-нибудь, не улыбнется;
Где вздохи, стоны, крики воздух рвут,
Но их не слышат;
Где припадок скорби слывет обычным делом;
Где не спросят, по ком звонят на кладбище;
Где жизни быстрее вянут, чем цветы на шляпах,
До всякой хвори.