Кирилл Пшеничный, 08.09

Я — пятилетний мальчик со змеиной головой: мольба и страсть — согрей и полюби, дай припасть к своему сердцу, и я уйду, оставив в тебе свой яд, но не предам имя. Не назову.
— Почему ты стал таким? Мне жалко...
Когда каждый кусочек моего тела был предан пороку, когда я не искал разврат, а бежал его, когда я просто бродил по кладбищу, когда, наступив на тень, я вспоминал, да, когда очертания случались похожими, когда любой эпизод... когда прозой и живописью становилось все видимое...
— Что же тогда? — спросишь ты, готовая слушать.

— Стёпа! Убрать!... Не столб, маршруты!
— Ну Сан Саныч, ну голова. [Сбивает указатели маршрутов] Порядок, теперь точно заблудятся.
— Добро пожаловать. В какую сторону нам идти, ты запомнил?
— Нет, а вы?
— Я думал, ты запомнишь.
— А я думал, что вы.
— Ох, интеллект... Куда же идти, а?