Nikita Pochukalin, 28.03

Я терпеть не могу расспросов: в наведении справок есть какой-то привкус Судного дня. Задать вопрос это словно столкнуть камень с горы: вы сидите себе спокойненько на ее вершине, а камень катится вниз, увлекает за собой другие камни; какой-нибудь безобидный старикашка, которого у вас и в мыслях не было, копается у себя в садике, и все это обрушивается на него, а семье приходится менять фамилию. Нет, сэр, у меня твердое правило: чем подозрительнее выглядит дело, тем меньше я задаю вопросов.

— Смотри, как живет привилегированный класс. Держится за свои мелкие удобства, пока остальные страдают — всего в нескольких метрах за баррикадой!
— Никто не выбирает, по какую сторону стены ему родиться...
— Я виню их не за эгоизм, сестричка. Их губит стремление забыть все неприятное...