Марат Казаккулов, 18.10

Выпей чаю, любимая.
Небо мое под кожей,
крадет и штормит внутренние моря,
не вычерпаешь его парой десертных ложек,
не сможешь его поймать.
Любовь укуталась в подворотнях,
она умеет молчать. Мне снилась ты сегодня.
Ты и горячий чай.

У всякого меча своя повадка, свой нрав. Мой был чистым младенцем, он не помнил и не знал ничего. В нём ещё не поселилась душа, не завелась та особенная холодная жизнь, присущая старым мечам. Душа вникнет в него с кровью, которую мне удастся пролить. Мой меч станет таким, каким я его сделаю. А можно ли доискаться чести оружием, принявшим кровь и недоуменную муку безвинного?..