Venera Avetisyan, 29.03.1997

Январь. Плюс четыре. Дрянная погода.
Озябли деревья. Продрогли кусты.
Измерив прыжками длину огорода,
Ворона с котом переходит на ты.
И кот понимает, что явно не в духе
Пернатая бестия — лучше удрать.
Припомнилась боль в покалеченном ухе,
И лапы, опять же, не стоит марать
О наглую птицу. К тому же дождливо,
И смысла в геройстве особого нет.

Мне не хватает света во тьме. Кажется, словно на сердце у меня груз и тяжёлый груз на спине. Мне очень хочется расплакаться, но не могу понять, почему.