Виктория Воробьева,

И восходит в свой номер на борт по трапу
постоялец, несущий в кармане граппу,
совершенный никто, человек в плаще,
потерявший память, отчизну, сына;
по горбу его плачет в лесах осина,
если кто-то плачет о нём вообще.

Ложь — пожалуй, самое низкое, что может быть в человеке. За ложью скрыть можно абсолютно всё. Особенно отвратительна ложь, когда доверяешь раз за разом. Тебя убеждают в правде любыми способами, лишь бы удержать рядом. Ты продолжаешь верить, а чувствуешь, что врут. Убеждаешься снова во лжи и перед тобой снова оправдываются. Ты любишь и не хочешь терять, а тебя в очередной раз предают. И глупее прочего, — это начать самому оправдывать такого человека, вспоминая моменты радости, счастья с ним — стараясь вернуться к былому. Ведь судишь по себе, что не предадут раз любят, не обманут. Но тебе лгут, прикрываясь сокровенным «Я люблю тебя». Когда наступает предел и ложь уже невыносимо слышать, приводя факты... Тут-то и начинают обвинять тебя, поливать оскорблениями, а ведь ты доверял, продолжая заботиться, помогать... ЛЮБИТЬ! И нет никаких уже извинений и всем своим нутром прогнившим от лжи, показывают — ты перестал быть нужным и любимым. И как бы поэтично ни звучали слова любви, преданности, уважения, верности к тебе в прошлом — теперь померкло. Тебя уже не пытаются вернуть, тебя с лёгкостью покидают — ты остаёшься со своими чувствами, гореть в одиночестве. Борьба с чувствами может продлиться недели, месяцы, даже годы и если переборешь себя — хорошо. Но трудно после снова доверять.