Алексей Пушило, 11.03.1993

Опускается вечер на город лениво, уныло.
Мутно-серый закат равнодушно прощается с днём.
Вроде всё ничего, только сердце тревожно заныло.
То ли это к дождю, то ль тревога затеплилась в нём. Детство по́лно тревог, из окна мир уныл и печален.
Ты сидишь за окном, застеклён от забот, сам не свой.
Опускается лето, спеша в темноту своих спален,
И мы дышим, как небом, сгоревшей осенней листвой.

Настоящее искусство вонзается в ваше сердце и будоражит сознание. Вероятно у каждого вида искусства в услужении имеется купидон, выпускающий стрелы в слушателя, зрителя, созерцателя.