Людмила Соколова, 21.07.1996

— И в конце недели мы будем влюблены друг в друга.
— Мы?
— Ты. Я сказал ты.
— Нет, ты сказал — мы!
— «Мы» у меня, значит, «ты»! Мы счастливы?

Двенадцать снов королеве, что спит под венцом из камней.
Восемь ночей породили восемь свирепых зверей.
Четыре гвоздя лишь подарят грешнику вечный покой.
Возносится к небу молитва о том, кто уходит на бой.
Возможно, близок час падения гордого древнего Лондона.
Возможно, его жители танцуют перед лицом смерти в последний раз.
Столкнувшись со зловещим и неведомым, люди начали искать ответы.
Верить в приметы, в силу звезд, в дурные знамения.
Слушать священников, которые объясняли то, чему не было объяснения.
Разочаровавшись в религии, люди обратились к науке.
Я наблюдал, как они строят города
и создают оружие для своих бесконечных войн.
Старые ответы забывались, возникали новые вопросы.
Что есть тьма, как не сокрытый свет?
Что есть стена, как не порабощенный камень?
Что есть стекло, как не истерзанный песок?
Что есть песня, как не боевой клич?
Что есть ненависть, как не угасшая любовь?
Что есть жизнь, как не ожидание смерти?