Виктор Кульков, 16.08.1990

Сколько память хранит то, что я выметаю из разума?

Она куда-то ушла и третий день не звонит.
Ты почему-то один, ты почему-то забыт.
И каждый считает виноватым другого,
Хотя сделать шаг на встречу — это проще простого.
И каждый хочет доказать, что он лучше, чем есть.
И большая любовь превращается в месть.
И безумные чувства превращаются в слова.
Но это уже совсем другая война.