Роман Куделин

С диким криком я по берегу промчусь,
Кто-то скажет: «ненормальный!», — ну и пусть
Я расслабиться хочу, на одной ноге скачу,
Если кто-то остановит огорчу. На пляжу лежу и в небо я гляжу,
Чайки жирные летают, просто жуть,
А я худенький такой — унесет меня прибой,
Лучше я в песок зароюсь с головой.

Когда ты вспомнишь обо мне
в краю чужом — хоть эта фраза
всего лишь вымысел, а не
пророчество, о чём для глаза, вооруженного слезой,
не может быть и речи: даты
из омута такой лесой
не вытащишь — итак, когда ты за тридевять земель и за
морями, в форме эпилога
(хоть повторяю, что слеза,
за исключением былого, всё уменьшает) обо мне
вспомянешь всё-таки в то Лето
Господне и вздохнёшь — о не
вздыхай! — обозревая это количество морей, полей,
разбросанных меж нами, ты не
заметишь, что толпу нулей
возглавила сама.