Игорь Клюев, 12.11.1990

— С самого начала мы с тобой жили в параллельных и несоприкасающихся друг с другом геометрических измерениях, но я почему-то думала, что в этом есть какой-то смысл. Ну, для кого-нибудь, а теперь, я понимаю, что не было в этом никакого смысла.
— Наверное, наверное... Ты же всегда терпела меня рядом с собой, да? Терпела меня рядом ради вот этого, выдуманного тобой какого-то высшего смысла... Сначала ты любила своего мужа, потом ты любила этого заезжего молодца в дорогом костюме, без малейшего намека на совесть.
— Замолчи... ты не можешь.
— Могу, еще как могу! Я-то думал, что у нас какая-то любовь, что мы не можем друг без друга. Оказывается, я элементарно даже не могу рассчитывать на твое доверие.
— Да о каком доверии ты говоришь! Где оно, это доверие! В чем оно? Доверие у него... Тебе может кажется, что ты меня простил? Ты так... ты думаешь... Ты уверен в том, что ты меня простил. Да ты никогда меня не простишь! Никогда. Тебе только нужен повод для того, чтобы почувствовать себя великодушным, таким правильным. Вот тогда, когда, мы с тобой поняли прекрасно, что нам тесно, друг с другом... не ты, я завела этот разговор, ты бы никогда этого не сделал, потому что ты хочешь быть правильным, а я не хочу. Мне не нужно быть ни неправильной, ни совершенной. Мне этого не нужно. Ладно, все это в конце концов очень утомительно и... говорить целую ночь друг другу гадости... хватит.
— Я вызвал тебе такси...
— Молодец.

— ... таков путь мужчины.
— Но ведь я женщина...
— Это формальности.