Вика Вика, 03.08.1992

— Меня не убить, так как у меня иммунитет к 197 ядам. Я знаю, так как я переварил их все, когда был внедрен в подпольный ядоглотательный преступный синдикат. Как собачьи бои, но вместо собак были люди, глотавшие яды, а богатые ублюдки ставили на то, кто из нас выживет. Ясно?
— Даа, но что-то мне не очень в это верится...
— Я умер на пять минут, а потом снова ожил!

Застав собственную жену в постели с другим, проще успокоить душу выстрелом из «магнума» 357-го калибра, а не научными изысканиями. Но я знал, что вопросы неизбежны. <...> Однако там, в спальне, меня мучил только один вопрос, вопрос жизни и смерти, и ответ на него я хотел получить безотлагательно. Вопрос мой был самым примитивным и звучал так: что будет, если запулить в задницу Уэйда Буланже этим клубнично-шоколадным тортиком с горящими свечками — тридцатью тремя и одной на счастье? Оказалось, будет круто.