Любовь Волкова,

Не до стихов… Здесь слишком много слез,
В безумном и несчастном мире этом.
Здесь круглый год стоградусный мороз:
Зимою, осенью, весною, летом.
Здесь должен прозой говорить всерьез
Тот, кто дерзнул назвать себя поэтом.

От восторга зритель стонет
И поклонники снуют.
Тут бы ей бы, примадонне,
Обеспечить свой уют.
Но она влюбилась, странно,
Не в министра, не в царя -
В сына ложки оловянной, Металлиста-хипаря!
Удивляются славяне:
Как он так ее поймал,
Этот парень оловянный,
Этот странный неформал?
Ведь значительные ж люди
Окружали поп-звезду,
Обещая ей на блюде
Дом и дачу на пруду.