Личная информация
Деятельность
скрыта или не указана
Любимая музыка
трофим, розенбаум, лепс, slipknot, salvador, koяn, небо здесь.....и т.д
Любимые фильмы
американская история Х, достучаться до небес, гладиатор
Любимые телешоу
скрыты или не указаны
Любимые книги
ремарк, ричард бах, фаулз, булгаков
Любимые игры
игра на гитаре и иногда футбол
Любимые цитаты
А понимаете, нет таких людей, которые бы не верили. Одни верят, что они верят, другие верят, что они не верят. Но это вшито в человека. Религиозное чувство в него вшито. Иначе мы не смогли бы объяснить ребёнку, что такое Бог. Но ребёнок почему-то это понимает. Ни один философ не может объяснить, что такое Бог. А ребёнок это почему-то понимает.
— Дмитрий Львович Быков
Не бывает безконфликтных личных отношений. Конфликты неизбежны в любых отношениях между людьми.
— Хорхе Букай
О себе
Что мне расскажет спящий
проводник? Пустые, дребезжащие стаканы
на столике купейном у окна, несущегося мимо станции, вспорхнувшей в темноте.
Мента, курящего в кулак
заснеженной пустыни,
точнее — глубины.
Где, как нетрезвый, глупый ученик,
стыдливо вывернув карманы,- мир наш пред Господом поник. Когда со мною встретится она - веселая, без грима, проявятся ли строчки на листе
бумаги, что я комкал и таскал
в башке своей, как в мусорной
корзине,
поверив благородной пантомиме -
ее безмолвной красоте? Когда минуты станут длинными
руками
неотвратимой смерти,
чем время будем мерить мы?
Во что сыграем с ветром, облаками - одни среди зимы? Что мне расскажет Родина моя
с плывущими кусками на экране
Любви замерзшей, вьюгой февраля,
в пустой и темной пропасти зрачка
по расширяющейся звездной
пилораме? С водой технической, прокисшей в
кране,
в разбитом шприце тощего торчка,
что в туалете просыпается, зевая,
и смотрит на поля. Страж у дороги - пухлый снеговик,
смотрящий зорко черными углями
на сползший в яму старый грузовик,
и тусклый мат, и полный жизни
крик. Заливисто сверкает детвора,
лишенная абстрактного
мышления, мир символов нелепых разрушая,
ни с чем чужим взгляд этот не
мешая,
сметает нас, как мусор со двора. Что мне расскажет нищая старуха
на злом перроне, с полным
котелком
картошки сваренной -
назойливая муха,
под хамством мокнущая, как под кипятком?
За поездом устало семенит -
глазами, полными разлуки и труда,
руками, верными прощению и
ласке. - Сынки, еда... - чуть слышно говорит, -
кому, сыночки, деточки, - беда? Что мне расскажут эти города: Многоэтажки, склады, чьи-то
норы,
Одушевленные граффити гаражи
и серые бетонные заборы? Унылая, неверная среда
всех дней недели, ловит поезда,
что до смерти ей надоели.
Окраин грязных этого покоя
никто не ценит, верится с трудом,
что столько поколений есть в крови сего надоя. Но там, где третий, рядом ещё
двое, и свечкой теплятся церквушка и
роддом. Куда они все едут? Что влечет нас всех в пространствах этих
дальних,
что в этих городах суицидальных
где точно всё и всё так любит счёт?
Там всё конечно, кроме пустяков,
что вечностью особенно любимы. И хочется простить мне остряков,
в пространство бросивших: «Нет, не рабы мы!» «Нет, не рабы мы!» «НЕТ, НЕ РАБЫ МЫ!»