Дмитрий Белов, 03.05.1982

Дрожа от ветра, запахнусь в пальто.
Горит листва, и небо ярко светит,
Сквозя сквозь чёрных веток решето,
Напоминая мне о пылком лете.
Безмолвен стылый сквер. Бездонно небо,
Гнездящееся синью меж ветвей.
Куда текут года? Был или не был
Тот день, тот час, когда была твоей?

Если мы уверим себя в том, что наши убеждения абсолютно правильны, а чужие неверны, что мы ищем блага, а все прочие — зла, что Повелитель Вселенной говорит исключительно с нами и никогда — с приверженцами иных вер, что дурно даже сомневаться в раз и навсегда установленных догмах или задавать вопросы, что наш главный долг — веровать и повиноваться, то охота на ведьм будет возобновляться под новыми масками вновь и вновь, пока не кончатся люди на Земле.