Наталья Астахова, 26.02

Может ли кто-нибудь из вас, достойные мужи, представить себе, что трава будет расти даже тогда, когда вы не сможете ощутить, как она пружинит под ногами? Когда вы не сможете почувствовать её аромата после дождя? Когда не сможете пустить своего верного коня попастись на ней? Что некогда эта трава будет расти единственно для того, чтобы покрыть вашу могилу, а вы даже не сможете взглянуть на неё, насладиться её видом?

Наверно, так суждено было судьбой.
Холодный ветер в окно, окрик — «Постой»,
И только долгое эхо разлуки,
Звучало тихо в ночном переулке,
И в небе пасмурном таяли звуки.