Yulia Briscoe, 28.11.1990

Твой блаженный осторов — мираж, я хочу, чтобы ты это понял. Тебе кажется, что на воле, среди рощ, лугов и пестрых стад, на просторе, возвышающем душу одиночеством, в горении безграничной любви ты устремишься вверх, будто дерево. Знай, самые стройные деревья, которые я встречал, выросли не на вольном просторе. Свободные не торопятся расти <...> Растущие в девственном лесу, окруженные соперниками, крадущими у них свет, рвутся к солнцу вертикалью, похожей на крик о помощи.

Когда в районе головы
вас поражает пуля,
сперва вам кажется, что вы
как будто бы уснули. Но через несколько минут,
когда остынет тело,
соображаете, что тут
куда серьезней дело.