Максим Винокуров, 17.07

— Скучала по мне? — шепчет, уткнувшись губами мне в шею. Хватает меня, опрокидывает на больничную койку. В ответ я шепчу:
— Да, солнце, ужасно скучала.
Разумеется, это ложь. Я хотела, чтобы он умер.

Передаем друг другу дым мы, стоя на коленях,
Мы будто молимся богам чьей-то любви.
Я вывернут изнанкой поколения
Больших амбиций, маленькой души. Среди парсеков, миль, неточностей
Мы смяты в бесконечность в кулаке прохожего.
В попытке спрятаться от одиночества
Все, что пытаемся найти — найти похожего. А в ночном небе танцуют галактики,
Тысячи знаков сплелись в хоровод.
Кто мы такие? Безумцы? Фанатики?
Чтобы вселенной смотреть нагло в рот. С одеждой упакую я ночь в себя,
Оставив след ее в песке золой идей.
Измазан правдой, я пытаюсь превозмочь себя,
Ведь уходить на Восход всегда тяжелее.