Вот это любовь, — говорил я себе снова, сидя ночью перед своим письменным столом, на котором уже начали появляться тетради и книги, — это страсть!... Как, кажется, не возмутиться, как снести удар от какой бы то ни было!... от самой милой руки! А, видно, можно, если любишь... А я-то... я-то воображал...
— Иван Сергеевич Тургенев
С деревьями, не верящими в осень,
Прощается последняя листва,
А я молчу. Меня уже уносит
Туда, куда не долетят слова. И облаков молочная река,
Нас так неотвратимо разлучает.
И я уже почти не различаю,
Как ты зовёшь меня издалека. Как тает там, внизу, земная твердь…
Я знаю, что пришла пора прощаться
С глазами, обещающими счастье,
Любимыми,
Не верящими в смерть.
— Анна Ривелотэ
