Inna Polyanskaya, 11.05

Я помню, что больна была недугом — быть Вашим другом. О, как смутны те времена и как далёки, когда я так смешно была больна, а Вы — глубоки.

... человек есть не что иное, как те частицы самого себя, которые он принес в жертву другим. Все, что он выстрадал ради себя, — пустое дерьмо, падающее на песок, где ничего не растет. В то время как то, что он выстрадал ради другого, есть семя, из которого прорастает древо памяти.