Юлианна Белоус, 01.11.1988

Я заключенный под номером 786,
Смотрю на мир сквозь решетку тюрьмы.
Меняются годы, месяцы, дни,
Запах этой земли напоминает мне аромат отцовских полей,
А в зной чувствую на губах холодный напиток мамы моей.
Летний дождь проливной о летних качелях напомнил,
А зимой согревает меня пламя костра и память о празднике Лори.
Они говорят, что страна мне чужая, чужая,
Но только совсем как моя.
Он говорит: «Не похож на него я»,
Тогда почему он похож на меня?

... если не веришь в нечто, «доводящее до коллективных галлюцинаций» целые цивилизации, прежде всего надо это нечто основательно изучить, чтобы иметь возможность противопоставить вере знание. Надо знать ответы на такие банальные вопросы, как, например, для чего при молитве складывают руки, но также и то, чем обосновывается теология «пресуществленной жизни».