Иван Зубков, 04.08.1990

я так хочу быть с тобой...
хочу, что бы ты видел, как я смеюсь...
мои счастливые искрящиеся глаза...
хочу, что бы ты видел меня... смешную наивную... не знающую, что сказать...
меня... меня живую... настоящую...
не ту, которая прячется за афоризмами... умными фразами...
а ту, что держит за руку и говорит о любимой шоколадке...
ту, что рассказывает о том, как бегает по дому в футболке и в носках, крича «айм супер мееен»
при этом так задорно смеясь...
хочу...
слышать дыхание...
знать...
ты рядом...
так больно думать об этом...

А ты не поверишь, но ангелы тоже с работы
Приходят под вечер, порою, изрядно устав.
И их утомляют любые мирские заботы –
Попробуй быть бодрым весёлым, весь день отлетав...
А ты не поверишь, но ангелы крылья снимают,
Идут, /ну, наверно, куда?/ прямиком сразу в душ,
Пылинки и грязь аккуратно мочалкой смывают,
Пытаясь /напрасно/ отчистить усталость из душ...
А ты не поверишь, но ангелы, чайник поставив,
Садятся на кухне и, молча, глядят за окно.
И думают – утром проснутся и, крылья расправив,
Пойдут-полетят на работу свою всё равно...
А ты не поверишь, но ангелы плачут ночами,
Припомнив какую-то /детскую? взрослую?/ смерть.
И столько в слезах этих боли, горючей печали,
О том, что помочь не смогли, не успев прилететь...