Михаил Макушкин,

Лес совсем уж стал сквозистый,
Редки в нем листы.
Скоро будет снег пушистый
Падать с высоты. Опушит нам окна наши,
В детской и везде.
Загорятся звезды краше,
Лед прильнет к воде. На коньках начнем кататься
Мы на звонком льду.
Будет смех наш раздаваться
В парке на пруду. А в затишье комнат – прятки,
В чет и нечет – счет.
А потом настанут Святки,
Снова Новый год.

я руки свои опускаю: тебя не изменишь.
при этом раскладе, цена моим чувствам — грош.
какое мне дело, что ты ни во что не веришь?
какое мне дело, что ты никого не ждешь? не будет ничьей вины, что среди всех прочих
из памяти вскоре твоей навсегда уйду.
какая мне разница, где ты проводишь ночи,
бессмысленно праздные ночи в хмельном бреду? так вот, я готова сдаться: так будет проще.
с таким недостатком чувств — далеко не уйдешь.
какое мне дело, что ты ничего не хочешь?
какое мне дело, что ты ничего не ждешь?