Анастасия Костина, 12.08

Усталость иногда
Сожмет у сердца грудь,
Настигнет нас беда,
Чтоб осложнить нам путь.
Пройдем любви закат
И встретим с ней рассвет.
Поймем — пути назад
У жизни просто нет.

Вот что такое свобода, — думал я. — Иметь страсть, собирать золотые монеты, а потом вдруг забыть все и выбросить свое богатство на ветер. Освободиться от одной страсти, чтобы покориться другой, более достойной. Но разве не является все это своего рода рабством? Посвятить себя идее во имя своего племени, во имя Бога? Что же, чем выше занимает положение хозяин, тем длиннее становится веревка раба? В этом случае он может резвиться и играть на более просторной арене и умереть, так и не почувствовав веревку. Может быть, это называют свободой?