Денис Суворов, 31.03.1984

Тяжела борьба души с телом, тяжела борьба человека с самим собой. Нет, не буду больше думать об этом, пойду, опять брошусь в этот поток... Несите меня, несите волны суетности, к вашей глупой цели... Я опять ваш... опять.

Боль кружит над нами, мигает светом в потерянных окнах, жалуется. Боль поёт краше, чем все мы вместе взятые, и растекается по миру великолепными дождями-слезами. Боль она как мотылёк, тысяча разноцветных зонтиков-цветочков или потрёпанных пальтишек. Она — человек. Такая же живая и разговорчивая, всё ходит и ходит по пятам, и шепчет непонятно что. Но стоит попытаться в ней разобраться или заорать, что есть мочи, боль-человек замолкает и даже кажется, что ей по-настоящему тебя жаль. Только вот так быть не может. Боль становится сильнее, питается слезами и горечью, она никуда не девается, наоборот. Боль сжимает тебя ещё и ещё, скручивает и всё слоняется и слоняется.