Ооматбек Оморбеков, 26.02.1978

А нам остаётся держаться за землю корнями
И ждать, когда кончится этот нелепый бой.
Нас миллионы, но кто, кто будет считаться с нами?
Пока мы сами считаем себя травой.

В цилиндре золотым пером трудился Мастер,
И стол его, поросший мхом, скрипел от счастья,
Ложились буквы на листок, как живые,
Но тут раздался в двери стук: «Кто такие?». Ворвались злодеи — и Мастер шлёпнулся на пол,
«Не густо! Эх жалко!», — и тут один взглянул на стол.
«Эй, Мастер! Поведай, где деньги — отдадим листок.
Нет денег?», — и тут же, смеясь, злодей листок поджёг.