Ирина Тихонова, 12.05

Я не чувствую сейчас себя собой. Не в плохом смысле. Просто я как будто живу не своей жизнью. Порой кто-то устанавливает со мной зрительный контакт: водитель автобуса или человек, ищущий сдачу. И я удивляюсь что кто-то вообще меня видит... Есть в этом нечто приятное, нечто хорошее в таком онемении, отстранении от всего. Ты меня понимаешь?

— Вы вместо того, чтобы служить, идиллии пишете. Потом ждёте, пока эти критики начнут вас ругать, и плачете, как баба, и жгёте книги за ваши же деньги. У всех баре как баре, а у меня...
— Яким... Я тебя крымским татарам продам — они таким, как ты, язык отрезают. Продам, а потом выкуплю, только без языка, понял?
— Угу. Только не получится у вас меня выкупить обратно-то, потому что у вас денег не будет — вы все их на свои книги потратите.