Igor Bolshakov, 14.01.1994

Я вспоминаю свою прошлую жизнь так, словно она была скучным сном в долгую ноябрьскую ночь: за окном шумит бесконечно-нудный дождь, и ты под этот монотонный звук спишь, спишь, спишь… И тебе снятся не то обрывки ушедших дней, не то причудливые тени непрожитого.
Мне кажется, что где-то есть далёкие миры, в которых живут своей жизнью все варианты твоей судьбы — того, что ты когда-либо мог прожить, но не прожил. Выбирая один путь, ты отсекаешь другие — и их миллиарды в каждом мгновении жизненного потока, именуемого тобой «я».

Ты уходишь? Надо, значит надо.
Дверью хлопнешь и войдёт досада.
Я останусь раненый и грешный.
Наблюдать, как вянет твой букет,
И увижу, как выходит спешно,
Грустно, безотрадно, безутешно
Твой прекрасный, стройный силуэт.