Игорь Мир, 22.11

От любви остается
щемящая память о том,
Как по чёрному лесу
от шумного ливня бежали,
Как смешную зверушку
из снега лепили вдвоём
И любовь,
словно жизнь,
бесконечною воображали...
<...>
А ещё от любви
остается такая тоска,
Что уж лучше б совсем
от неё ничего
не осталось!

Осень только взялась за работу,
только вынула кисть и резец,
положила кой-где позолоту,
кое-где уронила багрец,
и замешкалась, будто решая,
приниматься ей этак иль так?
То отчается, краски мешая,
и в смущенье отступит на шаг...
То зайдётся от злости и в клочья
всё порвёт беспощадной рукой...
И внезапно, мучительной ночью,
обретёт величавый покой.
И тогда уж, собрав воедино
все усилья, раздумья, пути,
нарисует такую картину,
что не сможем мы глаз отвести.