Maksim Panyukov,

... мамашины формы превосходили самые смелые мужские мечты, приближаясь к области кошмаров

Мне показала меня осень,
скользнув по сердцу ржавым ножом.
Куда бы взгляд я свой не бросил –
в каждой луже мой лик отражён.
И каждый ветром сорванный лист,
тлея, шепчет мне в укоризну:
«Всяк, кто сердцем своим не чист,
не постигнет счастья в жизни!»