Светлана Викторова, 17.01

Всё не спится мне… ни утром, ни ночью.
И помочь не может мне ничего.
Не пророчить бы ему, не пророчить
всё, что вижу на дороге его. Про бессмысленность понтов и гламура,
пустоту души в фальшивом раю,
не пророчить и про те поцелуи,
что сведут его свободу к нулю. Промолчать бы… Жизнь – его. Выбор – тоже.
Пусть идёт, раз не сумел разглядеть.
Ты вот только береги его, Боже…
Скоро ведь уже захлопнется клеть… Будет птицей биться в прутья, до крови,
а ко мне уже не сможет прийти.
Заслонить его своею любовью
не смогу уже. Хоть ты защити! Помоги ему разжать эти прутья.
Пусть летит! Пусть не ко мне. ОТ неё.
От фальшивки до любви и до сути.
Отпусти его! Пускай поживёт.

Жизнь — пустая стекляшка, в которую
Заливает промозглую дрянь
Простудившийся мир... Бурей хворою
В небе гонит косматую рвань
Ноября ледяное дыхание,
И, в веселье своём одинок,
Отправляется с ветки в изгнание
Притворившийся солнцем листок.
Долгий путь, как коса, расплетается
На десятки нехоженных троп...
Шаг направо — дорога теряется
Шаг налево — в болоте утоп.