Ксения Валиулина, 31.07.1992

— Да ладно, ребята, что за хрень. Это же я.
— Точно? Ты ли это? Я не знаю.
— А кем еще я могу быть?
— Демоном. Пришельцем. Духом древнего индейского шамана. Ты мне сам скажи, я сейчас на любой самый фантастический ***еж поведусь.

Зачем я не умер? Более несчастный, чем кто-либо из людей, почему я не впал в забытье и не обрел покой? Смерть уносит стольких цветущих детей — единственную надежду любящих родителей; столько невест и юных возлюбленных сегодня находятся в расцвете сил и надежд, а назавтра становятся добычей червей и разлагаются в могиле. Из какого же материала я сделан, что смог выдержать столько ударов, от которых моя пытка непрерывно возобновлялась, точно на колесе.