Даша Михайлова, 23.11

Умирать мне не хотелось. Родители говорили, что по-настоящему я не умру, мое настоящее «я» не умрет: никто по-настоящему не умирает; просто мой котенок и добытчик опалов получили новое тело и скоро вернутся. Я не знал, верить этому или нет. Я знал только, что уже привык быть собой, что люблю свои книжки, дедушку с бабушкой и Лэтти Хэмпсток, а смерть у меня заберет все это.

Идут белые снеги...
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду. Я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда. И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?