Юлианна Озолиня, 01.03.1972

Кузьмин сел на диван с деревянной спинкой, поколебался, достал папиросу, закурил. Он волновался, и непонятное это волнение его сердило. Им овладело то чувство, какое всегда бывает, когда попадаешь ночью в незнакомый дом, в чужую жизнь, полную тайн и догадок. Эта жизнь лежит как книга, забытая на столе на какой-нибудь шестьдесят пятой странице. Заглядываешь на эту страницу и стараешься угадать: о чём написана книга, что в ней?

Скорей, любовные романы не проходят даром,
Дамы строят планы с нами, мы не понимаем.
Огибая правила, стараясь обойти проблемы краем,
Радуясь насущному, на ошибки не взирая.
Скоро следует потеря, в которую доселе не верил.
По мере развития ссор — осколки и перья.
Разве виновата лютая зима и вьюга,
Ведь мы ни дня прожить не можем друг без друга?!