Александр Бычков, 25.07.1987

— Одних уничтожают, чтобы оставшихся подороже продать.
— Хуже всякого рабства.
— Тут за себя не постоишь...
— Или продадут или уничтожат.
— Вот и вся любовь.
— Правильно говорят, там хорошо, где нас нету. Тут богачи командуют.
— Мы тут не нужны, они и своих не жалеют.
— А вы говорили, что люди нас любят, дядя Груша?
— Любят, любят... Видно деньги они больше всего любят.

Сердцем добрый, как рожь, как цветы, как трава,
Жил на свете поэт, как бездомная птица...
Он любил океан, и ему стали сниться
Золотые миры, в синеве острова.
Сердцем чист, как дитя, был он болен вином,
Провинился во многом... Но после с лихвою
Заплатил он больницей за все и тюрьмою,
Где он вместе с Иудой сидел и Христом.
Так старел он, тоскуя... Корабль на причале.
Стал он пылью тогда золотой покрывать
Стол, и лампы бумажный колпак, и кровать,
В золотые слова превращая печали.
И нашел он свой мир, и с восторгом во взоре
В корабле своей комнаты шел он на дно...
Но его на волнах колыхало, как море,
К золотым берегам прибивало вино.