Владимир Балабанов, 25.08.1991

Каждый день — пытка, без твоей улыбки
Моё сердце тобою на куски разбито
Обведено мелом, белым полотенцем накрыто
То, что было, не забыть мне. Встретится тебе однажды тот, кого снова
Ты не бросишь в пропасть, как того, другого
И стоя под венцом в этот день великий
Не грусти, когда поймёшь свои ошибки...

Мальчик-перекати-поле — это всегда такое щемящее, ломкое счастье; ещё в руках держишь, а уже щуришься на горизонт; ещё только встретились вроде — а уже галочки ставишь на полях: запоминай, запоминай, пропадет и нету, что ты будешь катать на языке, чтобы чувство голода заглушить? Как смеётся, как говорит, как глаза свои цвета подвядшей травы в тебя упирает, будто меч джедая.