Сфайрат Сорокин, 20.04

На улице в воздухе висел туман. Я поплотнее закуталась в пальто. Ко мне подошли три девочки во главе с той, которая уколола меня карандашом. За ними подошли другие, и я оказалась окруженной. «Ты думаешь, что ты лучше нас?» — спросила черная девочка с миндальными глазами. «Нет, — ответила я, — я думаю, что все одинаковые». «Значит, ты думаешь, что ты такая же умная, как я?» — спросила девочка и ударила меня. Я не подняла руки, а только плотнее держала их сложенными на груди, и девочка заметила, что на моем пальто нет пуговиц. «Эй, у нее пальто без пуговиц!» — закричала она. Казалось, что этот факт давал ей индульгенцию делать со мной все, что угодно. Девочка ударила меня в грудь, и я упала.

Об умершей любви плачет кто-то один…