Ольга Пословская, 01.07

Когда рука руку моет, голова всегда оказывается выше этого.

Не поклоняйтесь бородатому человеку в небе или идолу в книге. Поклоняйтесь вдоху и выдоху, зимнему ветерку, ласкающему ваше лицо, утренней толпе людей в метро, просто чувству, что живы, никогда не зная, что грядет. Заметьте Бога в глазах незнакомца, Провидение в разрушенном и обычном. Поклоняйтесь земле, на которой стоите. Сделайте каждый день танцем, со слезами на глазах, созерцая божественное в любом моменте, заметьте абсолютное во всем относительном, и пусть люди называют вас сумасшедшими. Пусть смеются и острят. Вы — люди пробок и выброшенных серединок яблок, одиночества и невероятно синего зимнего неба, люди разбитой мечты, сошедшие с ума от истины и от необъяснимой радости. И вас уже не спасти.