Олег Боб, 08.01.1985

Дрожа от ветра, запахнусь в пальто.
Горит листва, и небо ярко светит,
Сквозя сквозь чёрных веток решето,
Напоминая мне о пылком лете.
Безмолвен стылый сквер. Бездонно небо,
Гнездящееся синью меж ветвей.
Куда текут года? Был или не был
Тот день, тот час, когда была твоей?

Я вовсе не считаю, что в деньгах счастье. А только думаю, что для некоторых людей счастье возможно — при том условии, что у них есть время, — и что иметь деньги значит освободиться от них.