Ирина Дымбрылон, 09.02.1996

Знаю, вы любите землю родную,
Ветра приемлете ласку скользящую.
Но, в упованье на радость иную,
Встретите смерть под косою звенящею.

... С течением времени эти воспоминания — то, как ты хранишь их в потайном ящичке в голове, время от времени доставая оттуда, чтобы покрутить в руках, — сделались чем-то вроде дорогих тебе вещей. В них — ключ к твоему несчастью. Они — свидетельство того, что жизнь несправедлива. Если в детстве тебе не везло, ты не знаешь о своей невезучести, пока не повзрослеешь. А потом только об этом и думаешь.