Даша Букатина, 27.04.1980

У каждого человека своя причина для смерти. Она выглядит просто, а на самом деле — гораздо сложней. Примерно как пень от дерева. Торчит себе из земли, такой маленький, простой и понятный. А попробуешь вытащить — и потянутся длинные, запутанные корневища... Как корни нашего сознания. Живут глубоко в темноте. Очень длинные и запутанные. Слишком многое там уже никому не распутать, потому что этого не поймет никто, кроме нас самих. А возможно, не поймем даже мы сами.

— Ну, как прошёл твой первый день здесь?
— ... после того, как ты кинула меня, а потом я взорвалась?
— Жесть!... Уже вся на нервах?
— Нет, я буквально взорвалась прямо на парадном входе. Был огонь, лёд...
— Это ты так каламбурить пытаешься?
— О, если бы! Всего-то споткнулась об багаж какой-то раздражительной зазнобы, она на меня накричала, я чихнула и взорвалась, она закричала ещё громче — а мне и так было очень, очень неловко!... А ведь я хотела, чтобы она просто перестала на меня кричать.
— Ты!
— О, Господи! Это снова она!
— Тебе ещё повезло, что нас взрывом не сдуло с утёса!
— Боже мой, сестрёнка... Ты и правда взорвалась?
— Это вышло случайно!