Максим Чертков, 08.10.1983

— Я люблю не свое прошлое, – прошептала я. – Не призрак доброго мальчика из детства. А тебя. Того, кто задушил моего кролика. Того, кто кидал в меня камни. Того, от кого мне каждую секунду приходится убегать. Я люблю тебя, Стас Шутов. И мне все равно на то, что ты превратил мою жизнь в ад. Я просто люблю тебя. Я не смогу вернуть прошлое и все исправить, как бы ни хотела. И надо с этим смириться. Я ничего от тебя не требую. Ничего не хочу. Я не требую даже капли уважения к себе. Я знаю, что ничего не изменится. И завтра ты снова будешь меня травить. Унижать. Причинять боль. Мне все равно. Я буду терпеть. Ты не сможешь уничтожить мои чувства к тебе. Никак не сможешь. Ты проиграл, Стас. Эту войну ты проиграл.

... годы, вместившие в себя бешеный хоровод событий, где страница 398 ничего не помнит о странице 395, а реальность 2-3 летней давности кажется скорее нелепой, чем драматичной...