Игореха Греков,

Незрелой юности стихи пусты как детский лепет;
Они не могут передать души и сердца трепет.
А старости стихи собой являют парадокс справленья тризны;
Нелепый Валтасаров пир среди чумы агоний жизни.
Стремясь продлить последний вздох, моля и каясь,
За нить, сплетённую из зыбких слов, в тщете цепляясь.

Я знаю, Гай,
как это –
жить в непреходящем ожидании катастрофы,
я знаю, как ты ищешь себе опору
в будущем,
и как чувствуешь, что-то здесь подведет.
Так это не что-то, Гай.
Это ты.
Ты подведешь.
Потому что ты не хорош
достаточно.
И тут не пройти иначе, как только хорошим стать.